番外：巧合（贝里安）（1 / 7）

他花了很长时间才学会不去想她。

起初是做不到的。

他沿着海岸线一路向南，没有目的地，没有计划，甚至可以说没有方向。

他靠着某种残存的惯性在大地上漫步着。

黑羽跟着他。鸟儿不知道发生了什么，但它感知得到同伴身上那股气息的变化——像一片曾经被野火被烧尽的林地，表面只剩下焦黑的沉寂，底下的余烬却还在闷闷地、无声地灼烧。

它飞在他头顶，时而落在他肩上，时而在前方的枯枝上等他。

贝里安不和它说话。

头几天，他不怎么吃东西，不是刻意绝食，只是忘了，饥饿的信号传到大脑，被某种更强烈的、占据了全部意识的东西覆盖，变得微弱而不真实。

他在一片无名的松林里走了整整一天，直到天黑透了才意识到自己没有扎营。

他靠着一棵树坐下来，抱着膝盖，在黑暗中睁着眼睛，一直到天亮。

脑子里什么都没有，又什么都有。

他为什么不会就这样死去？

如果他是人类，这时候他应该已经死了，但很可惜他不是，精灵的血脉是馈赠，也是诅咒，他太顽强了——科瑞隆不让他的子民就这样离开，梅丽凯让他受到了自然的庇佑，无知无觉不会代表死亡，心碎才会。

可他还不够心碎吗？

连神明都在质疑他的爱意吗？

这很可笑，但他不想笑，他没有那个力气。

辛西娅的脸，辛西娅的声音，辛西娅那双平静得不像话的眼睛……像是镜片碎裂后折射出的光影，在他的意识里旋转、碰撞、割出一道又一道的伤口，血流不止，却感觉不到疼。

疼到了某个阈值之上，感官自动关闭了。冻伤的手指，最初是刺骨的痛，然后是灼烧，然后是麻木，最后什么都感觉不到了——没有痊愈，它坏死了。

他试图避开所有可能让他想起她的东西。

不去有吟游诗人驻场的酒馆，不听任何竖琴曲，甚至不去看秋天的天空。

因为那种灰蓝色，和她的眼睛太像了——不对，她的眼睛是翡翠色的，灰蓝色的是那天山崖上的海。

可他已经分不清了。在他的记忆里，她的眼睛和那片海已经融在了一起，变成了同一种颜色，同一种温度，同一种他永远够不到的、辽阔而冰冷的东西。

崩溃来得比他预想的更晚一些，他以为自己会在离开山崖的当天就垮掉，或者第二天，或者第叁天。

但没有，他撑了将近一个月，一个月里，他像一个被抽走了内脏却还在行走的空壳，靠着惯性和某种他自己都说不清的执拗，一步一步地往前走。

往哪里走，他不知道。

为什么走，他也不知道。

他只知道不能停，停下来就会想，想了就会痛，痛了就会想回去找她，而他说过不会回头。

那是他给她的最后一个承诺，也是他给自己的。

可是崩溃发生还是在一个毫无征兆的傍晚。

起因很小，小到有些荒谬，荒谬得像是他曾经笑话过的吟游诗人写出来的毫无逻辑的情节。

他路过一片野地，秋天已经过去了，初冬的寒意笼罩着大地，枯草在风中瑟瑟发抖，可他看到溪水边有一丛野生的鸢尾。

枯萎的，干瘪的，花瓣早已凋落，只剩下几根褐色的茎秆歪歪斜斜地戳在冻土里。

鸢尾。

他在那个小院的花圃里种过鸢尾。

辛西娅身上缠绕不去的馨香，他曾经最美好的幻想，无数次的耳鬓厮磨之间他刻入灵魂的花，他蹲下来，伸手碰了碰那根枯萎的茎秆。

他开始发抖，指尖，然后是手掌，然后是手臂，然后是肩膀，然后是整个身体。

他蹲在路边，抱着自己的头，像一只蜷缩的刺猬，浑身剧烈地颤抖。

不停地抖，牙齿咬得咯咯作响，指甲掐进掌心的肉里，掐出了血也感觉不到疼。

黑羽落在他肩上，焦急地用喙啄他的耳朵，发出尖锐的短啼。

他听不见，他什么都听不见，他的世界在那一刻坍缩成了一个点，那个点里只有一个声音，反反复复地、像回声一样地响着——

是的。

是的。

是的。

他跪在溪边，双手撑着湿滑的石头，额头几乎要埋进水里，哭得浑身痉挛，哭得喘不上气，哭得像一个被遗弃在荒野中的孩子——不，更难堪，因为孩子至少还有哭给谁听的期待，而他知道，没有人会来。

没有人会来。

黑羽落在他身边的石头上，焦躁地扑棱着翅膀，发出一连串急促的、不安的啼叫。

它不明白，它只知道它的同伴在痛苦，而它什么都做不了。

贝里安哭了很久。

当他终于能重新站起来的时候，天已经完全黑了，北风刮得他脸上生疼，黑羽缩在他的兜帽里，羽毛炸成一团。